Смерть, ну когда же я прекращу на тебя злиться, как маленький эгоистичный ребенок?
Ну почему, почему.... почему в один момент кто-то есть, а в другой он просто исчезает. Переворачивается страница, стирается строка... этот персонаж просто исчезает.
Мне тяжело мириться с мыслю, что я видел кого-то в последний раз. Мне легче знать, что кто-то далеко и счастлив. Я не могу жить и знать, что кого-то, кто был со мной, просто нет. Исчез... испарился.
Я не люблю слово "никогда". Но ты для меня, смерть, и есть это "никогда". Ибо стирая кого-то рядом со мной, ты даешь мне понять, что все. Поезд уехал. Ни еще раз увидеть, ни коснуться, ни случайно встретиться, ни обнять.
Мысли, что когда-то у меня было то, что исчезло сейчас, разъедают!
Я не хочу терять!
Но это неизбежно. Когда из жизни кто-то уходит, то обязательно кто-то приходит. Или наоборот. Но я все равно не хочу терять.
Ты рушишь мой мир. Родное. То, что я привык видеть каждый день. Забираешь то, что я хотел бы видеть рядом с собой еще лет десять. Если вообще не до конца...
Каждый раз я понимаю, что пришло время. Но мне все равно хочется кричать: "Да как вы смеете уходить от меня?!"
Легко и просто. Как и пришли. Случайно, неожиданно, эфемерно. Просто раз и есть. Раз и нет.
Это как книга. Увлеченно читая, я переворачивал страницы. И один раз содержимое одной напугало меня, но... перевернуть назад было уже нельзя. Не вернуть.
Я знаю, все-все нужно просто отпустить.
Но почему оно ушло от меня? Почему покинуло?
Но ведь оно приходило и не ради меня. Как я смею хоть пытаться задержать? Хоть и тут прост ответ. Потому что я люблю, и я человек. Я хочу удержать то, что люблю.
И мне больно, когда то, что я люблю, исчезает.
Ведь перевернуть страницу книги жизни назад уже нельзя. А внимательно вчитываться в каждую строку все равно быстро надоедает и бросается.
Мне больно думать о стертой строке. Я листаю дальше...